Años Romanticistas (continuación del vórtice)

2006-06-30T10:34:00.000-07:00

Añoranza y distancia...

Cartas vulgares a una noble dama, parte I.

Milady:

Os ruego perdonéis mi osadía al escribiros como si fuese digno de ello, y no sea un inoportunio a vuestro galante tiempo.
Os pido asimismo que aceptéis mis más sinceras disculpas si mi atrevimiento sobrepasa el recato que merece la vuestra persona. Pero he de confesaros que, desde mi partida de la Villa de vuestro padre, las horas no me bastan para pensar en vos, y por las noches, los altos cielos que de vuestra divinidad divinamente con las estrellas os fortifican, os hacen merecedora del merecimiento que merece la vuestra grandeza.
Y sé que quizás soy insolente al vanamente tratar de engalanar a ya tan fermosa dama con palabras gastadas de vuestro fiel ciervo y vasallo; pero desde que no os tengo cerca, un peligroso sentimiento de desasosiego crece en mi con insaciable fogosidad: El aire me es insuficiente si no lo adorna vuestra fragancia, no puedo probar bocado alguno si no es a buen recaudo de vuestra merced, y no deseo escuchar más melodía que vuestra cándida voz que representa para mí más que una sinfonía de cantos celestiales.
El sueño me ha abandonado en el follaje del desahucio, pues lo único que me mantiene en pie es el deseo de volver a ver vuestro rostro célico y jocundo. Y admiraros en pía contemplación hasta el fin de mi vida.
Sin más añoranza que vuestra felicidad, me despido de Milady sin poder expresar las inagotables loas de las que sois merecedora.
Que el señor os guarde en su eterna gracia.

A servicio de vuestra merced

Lord Woodex

2006-03-08T20:35:00.000-08:00

Sin título (se requiere de cierta entonación para expresar el verso)

Thou fiend art for me
Fore'er I shall think of thee
And Lo! Thy beauty flows
Our lips 'llKiss as vintage foes

My feather thonge is Thine
Thy lips 'll give me precious wine
Our love is of confussioness
And fear within thy eyes
Thou hast this dream of mirthfulness
'Tis now the time of ending lies.

Farewell...

2006-02-26T19:43:00.000-08:00

farewel... 1989-2006

¿Por qué sufrís? Y otro poema...

2005-11-08T13:52:00.000-08:00

Pero, ¿qué es vuestra melancolía? ¿qué es vuestro sufrir?
Es el añorar sin esperanzas,
Es el amar sin consuelo,
Es el ser olvidado sin poder olvidar,
Es el llorar sin razón,
Es el abrir los ojos,
Es el morir en vida,
Es el mirar atrás y hayar amor destruído,
Es el voltear delante y encontrar destrucción,
Es el besar la muerte, el odio y la locura,
Es el odiar a quienes, hermosos, amas,
Es el encontrar tus sueños rotos ante tus pies y llorar su pérdida,
Es el enterrar la felicidad recordada y reír con tristeza,
Es el ser repudido y crecer en la soledad,
Es el comer el fruto de la ciencia y sufrir las consecuencias,
Es el saber que estamos solos,
Es el existir sin razones,
Es el vomitar la vida que nos ha escupido,
Es el ver la belleza y la muerte en todo,
Es el sentir la realidad, la verdad,
Es el callar, el gritar,
Es seguir divagando sobre lo que tanto duele...

*

Ahora mi alma muere torpemente,
bajo el suspiro de un amor fallecido.
El clamor del silencio constantemente
acecha a mi corazón ennegrecido

Calla, grita, llora dulce locura.
La tristeza me persigue eternamente,
seduciéndome con su amargura
con violencia contorsionando mi mente.

Mi perpetua llama, eterno dolor.
Tristeza, fiel compañera, abrázame;
a la muerte junto contigo arrástrame.
Ahora de la vida me despido, mi amor.

Si olvidase...

2005-11-08T13:50:00.000-08:00

solo es un escrito de que pasaría si olvidara la infelicidad que me abraza... espero que comprendais.

Y si olvido, por fin esa pasión que con púas me encadena a una existencia mortal y desgraciada perecerá, dejándome libre en mi vil desdicha ya no más mortal, sino eterna donde solo el fin violará mi soledad, extinguiendo mi grito que se ahoga en los recuerdos de una mente inexistente, una mente que alguna vez se liberó de las púas que le ataban a una pasión lastímera, a travez del olvido con el corazón destruido y el silencio quebrantado por un suspiro que nunca dijo "te amo"...

Más expreción de los suspiros...

2005-11-08T13:49:00.000-08:00

Quisiera retirarme a un desolado paraiso que no existe que sí es más que fatuas añoranzas y algunas lágrimas.
Donde tu silencio se transforme para mi en una melodía que con tu calida voz dice a mi oído "te amo..."
Donde tu aliento viaje a través de la distancia únicamenta para acariciar mi cuello.
Donde tu piel sea la única seda que me vista.
Donde pueda tenerte sin despertar y llorar.
Donde no haya lágrimas por amarte y no tenga que morir para olvidarte.
Donde mi soledad solo sea interrumpida por tu ausencia.
Donde lo que escuche de ti sea silencio, algún suspiro o una despedida que termine en "amigo mio cuanto te quiero, hasta nunca..."

Los tiempos Romanticistas del Capitán Olvidado

2005-11-08T13:30:00.000-08:00

Historia de Louis

Pues bien, esto podría decirse que es un cadaver, esto quiere decir que es una historia escrita por diferentes autores en fragmentos.
La historia consta de cinco etapas o fragmentos que llamo lamentos. Tres de ellos fueron escritos por mí, Uno por Lady Lenore y otro por Susana.

Esta es la historia de Louis, una vida, una tragedia. La desolada historia de ilusiones rotas y corazón devastado.
He aquí el relato de un alma desmoronada...
Y despertó. Otro día de agonía, otra era de sufrimiento.
Como ya era costumbre, despertó con los intensos deseos de inducirse la muerte, de entregarse a los confortables brazos del suicidio que se abren para consolar a quienes la vida les ha escupido el rostro.
Después de reflexionar unas horas de locura cuál era el motivo para levantarse de sus aposentos y concluir que, como cada amanecer, no había razón alguna, se hundió en el sopor de sus tristezas pues toda esperanza le había abandonado hacía mucho, ahora solo vivía su propia muerte. Tan lenta, tan fría; desde que las alas que alguna vez había poseído, habían sido mutiladas. Alas con las que alguna vez soñó volar y ver sus sueños realizados, mismos sueños que ahora yacían pisoteados por todos aquellos que no comprendían una mente diferente. ¿Por qué era él el diferente? ¿Por qué había sido él quien renunciara a la mitomanía sin siquiera proponérselo? ¿por qué los otros seguían ciegos? ¿por qué los hermosos ojos de ellos eran tan vacíos? Ojos que no llorarían la inminente pérdida de Louis. En fin... ¿valía la pena seguir divagando sobre lo que con certeza no tiene otra respuesta que la misma pregunta repetida una y otra vez.
Mejor sería retirarse a los lugares que Alighieri alguna vez describió. Esto le sonaba estúpido, como casi todo. Porque no existían en estos lugares, estos infiernos y estos edenes. ¿Qué infierno sería peor que en el que ahora existía? No lo sabía, ni le importaba. ¿Realmente su vida terminaría al vaciarse de sangre que escurre por sus muñecas o al pender su cuerpo de una soga atada alrededor de su cuello? ¿Sería esa una solución? ¿Acabaría todo dolor como añoraba su córvido corazón?.
Bien podría él ya estar muerto ¿cómo saberlo? Si así fuera, lo mismo sería estar muerto que permanecer vivo. La misma locura, la misma conciencia. Si es que eso es conciencia...

Miró con desesperación de no poder tomar una solución que lo librara de aquel dolor, el dosel aterciopelado de su cama; aposentos tan amados y repudiados a la vez. ¿Debía en verdad olvidarse de ese lugar que él solo había creado pero que permanecía tan olvidado por la vista del que se hacía llamar creador? …una razón más a favor de su partida.
Miraba con atención su angustiosa tristeza y no le avergonzaba, sabía que era justa pues tenía razón de ser, porque no ocurrió que Louis se levantara un día y dijese “hoy me doy cuenta de que la sociedad es absurda”, no. Se trataba de algo que ocurría diario, aquella angustia interminable de ver un mundo consumista pero de su propia mediocridad. Quizá Louis no sentía el deseo de buscar algo que lo sacara de esa inmundicia. Quizá ya no creía en una esperanza pero acariciar el recuerdo de lo que lo había abandonado, le hacía un poco más grato. Sólo un poco.
Entonces decidido a caminar una vez más entre aquella gente de mente vacía, salió a la inevitable luz. Todo aquel que le miraba a los ojos percibía tristeza, como si algo le dijera que Louis no estaba en su mismo mundo, como si le notaran que recién había acabado de llorar su dolor, aunque no le viesen los ojos enrojecidos; tan extraño era verlo, como ver un nubarrón después de mucho sol.
Pero la luz no duró mucho tiempo arriba de él. Mientras Louis caminaba por los callejones, vapor gris cubría el cielo, haciendo oscurecer el día y aproximando la noche y lo que Louis había llorado, el cielo también lo lloró, cubriendo a todo a aquel que caminaba con gotas tibias. La gente, lejos de imaginar haber traído un paraguas huyó a sus hogares dejando a Louis solo, allí en medio de la calle sin saber qué hacer o a dónde dirigirse. Mientras el agua inundaba sus prendas, pensaba en ese tipo de placeres que no se parecían a los que el había vivido un día pero al fin y al cabo eran placeres; eso le hizo dar un paso atrás en su amarga decisión de abandono. Pero aún así, quizá no valdría continuar esperando momentos que no lo llenarían, que jamás llenarían lo que alguna vez no estuvo vacío. Y caminó, caminó horas bajo la lluvia, pisando los encharcados suelos y el pantanoso lodo; caminaba sin rumbo, siguiendo a la oscuridad. Se internaba en los callejones más estrechos, más oscuros y luego de que se bifurcaban, volvía a tomar el camino más oscuro. Hasta que algo le hizo detenerse; de repente ya no había callejones ni fachadas. Había un campo amplio con montes adornados por cruces y viejas lápidas, y a lo lejos se veía un árbol, grande y seco. Al lado de ese campo había una casa muy grande, de piedra, con pequeñas y escasas ventanas de empolvados vidrios que evitaban ver su interior. Un grueso cancel de hierro protegía el campo y la casa; parecía estar abierto, como pidiendo a Louis que pasase a su cálido y a la vez frío terreno, como si le abriese los brazos para consolarle un poco. Él, para calmar su curiosidad se adentró en aquellos aposentos.
Pudo observar, ya adentro que la casa poseía una serie de características pertenecientes a otra época, como una pequeña torre en la parte alta o un par de gárgolas en la azotea….

Voy caminando, sin rumbo ni vereda , únicamente hacia donde mis pies tropiecen o mi corazón se detenga. Ando sin fijarme aunque sé que si caigo no seré capaz de levantarme, quedándome ahí, tendido sobre la fría calle hasta que me pudra, sin que nadie repare en mi ausencia.
En mi ya poco queda, me he vaciado de todo cuanto sentir me hacía. No quiero arrastrar nada con mi muerte; aunque, cierto, todavía hay un poco, solo un poco de ese sufrimiento que me hiela por dentro, y aún un poco menos de ese doloroso y fatuo tormento al que alguna vez osé llamar amor. Pues soy débil, ¿o acaso soy más fuerte? Que asediado por las ásperas desdichas no acabo de sucumbir, convirtiéndome en lo que soy ahora: un cadáver andante que aún ama y todavía sufre. ¡Y heme aquí! Cansado y agonizante que morir no he podido impedido por la cruel y desventurada desesperanza, que alguna vez fue una hermosa añoranza hasta que el abandono que provoca la soledad la envenenó deformándola en lo que es...
Oh, aquí voy, apenas puedo pensar estas confusas palabras sin que mi mente se turbe o mis ojos se nublen, intentando escapar de la lánguida y despiadada realidad refugiándose en la demencia.
Si he de seguir retorciéndome en mi dolor, ¿por qué no me matas ya, Dios? ¿a caso no tienes compasión de mi? ¿no eres piadoso? Tu hijo te ruega clemencia gimiendo y llorando en este valle de lágrimas... ¿Es que no existes? Quisiera tener a quien culpar de la desgracia que me sigue desde mis principios y no gritarle a la nada, como otros le rezan al vacío.
Sigo caminando, a pasos lentos y pesados, quisiera ya tropezar y desplomarme, simplemente.
Pero, si muero, ¿qué será de mi? Sin dios alguno, ni alma, ni anhelada vida eterna nada me queda, al menos no tendré que soportar otra eternidad de lacerarte dolor. Entonces ¿qué seré? ¿ya solo un triste recuerdo que se irá deformando hasta desaparecer en la dispersa mente de un melancólico que tal vez termine siguiendo mis pasos? Seré únicamente silencio y olvido, no seré nada, no soy nada, un abismo vacío de lágrimas donde alguna vez un grito desesperado se ahogó en el fondo...
Y heme aquí, lamiendo los vestigios de una vida enormemente dolorosa, los despojos de una muerte trágica, nada piadosa, y los desechos del olvido que ni siquiera los gusanos toman en cuenta para engullir.
¿A caso no hay lágrimas suficientes? ¿No hay ya bastantes llagas sobre la existencia?
Y mis recuerdos, ¿también me abandonarán como lo hicieron todos?
Y mis lágrimas, ¿seguirán rasgando mis mejillas?
O talvez sólo sea un sueño el morir, un sueño inalcanzable dejar de sufrir...

¿Por qué sigo hundiendo mis pies en huellas? Camino... y aún no se qué es o si acaso, quién, el qué, lo que me ata desdichadamente en oposición al aire, no permitiéndome el escapar, al riachuelo de sangre y cálidas lágrimas que desemboca en un misterio invidente a mis ojos, ¿o será que aquella muerte es tan cegante?
Mis cabellos gotean mientras yo miro en torno a mis pies, mis lágrimas se confunden entre todas esas gotas, mis sollozos los calla es sagaz estruendo de la tormenta y mis pies se hunden entre el lodo. El aire me abraza con sus gélidos susurros y mi sombra... mi sombra ¿acaso cuida el recuerdo de mi pasado?
No me interesa hacia dónde me dirigen mis pies enlodados y menos me interesa el desenlace de mi jamás anhelada historia, mas lo deseo con tanto fervor.
Hice caso omiso al lugar que se adentraba mi alma pero al escuchar el eco vacío de mis lágrimas levanté mi cabeza y creí ensordecerme ante tal silencio.
Olí humedad, y sentí el vacío de mi corazón con más viveza y entonces, caí.
Yaciendo inmóvil escuchaba cada estruendo, cada palpiteo que mi corazón emanaba. Me dolía tanto escuchar, me ensordecía. Entonces comprendí: era el sonido del lamento.
No era yo por el que sentía compasión, sino por al que alguna vez empuñé la daga maldita de la dulce perdición y triste eternidad con tanta devoción que logré perder la noción de la cordura.
Demencia ,¿acaso?, aquella me enorgullecía.
Las paredes de piedra enmohecidas, que formaban aquél santuario de lágrimas con inmensa altura, empezaron a girar en torno mío. Fue ahí donde perdí la falsa noción de una vida.
Mis latidos eran cautivados cada vez más, que su velocidad aumentaba con fogosidad, al ritmo del vals de la muerte.
Las paredes dejaron de girar y percibí una luz lejana entre la neblina pálida.
“Habéis de ser un ángel”, por un momento pensé, aturdido.
La luz que divisé empezó a dilatarse, entonces dio lugar a un choque de copas. Me levanté, sin poder mirar mas que la sombra pálida nublada que ahora vivía en mis ojos, seguí el sonido.
Ya nada importaba, por lo que decidí dejarme llevar por los vientos, los aposentos de la locura.
Caminé hasta chocar con una puerta, aun invidente, supe que era una puerta. Atorada, supuse, sin siquiera intentar abrirla.
Escuchaba una melodía a través de la puerta abrazante de maldiciones. Una melodía que era armoniosa con los latidos de mi débil corazón, un moderatto en la sinfonía de mi percepción.
Me aferré al oscuro terciopelo que supe oscilaba en torno a otra puerta. Que sin tocar, supe que había sido abierta.
No necesité entrar para encontrarme adentro. No necesité estar conciente para encontrarme entre recuerdos.
Mis ojos no supieron definir lo visto, mas mi sentir lo reconoció sin recurrir al tacto. Palabras faltarían para explicar mi existir. Pero palabras sobrarían para explicar mi sentir. Miedo, es lo que llamo poner mis pies bajo lodo.
La neblina se disipó y retomé mi frío paseo, para regresar a mis aposentos, seguir la insomnolencia y comenzar el mismo paseo hacia mañana, para seguir preguntándome “¿por qué?”, aún sabiendo que acabaré en el mismo santuario de la desesperanza e inmortalidad.
Aún disfrazando los pasos en huellas... y deseando llegar frenéticamente al fin de éste acantilado...
Cegante ignorancia nos elude y con preguntas se desvanece formando más, Oh, Louis, un despertar más.